陷进掌心里，生疼。
“冲。”他说。
酸菜汤一脚踹开门。铁门撞在墙上，发出哐当一声巨响。穿斗篷的那个人反应极快，主厨刀在手里转了个方向，朝门口掷过来。刀飞得又直又快，刀尖在灯光下划出一道银白色的线。酸菜汤侧身，刀擦着他的耳朵飞过去，钉在身后的门框上，刀身嗡嗡地颤。然后他就冲上去了，枣木擀面杖抡起来，带着风声砸向那人的肩膀。那人往后跳了一步，躲开了。斗篷的兜帽滑落下来，露出一张很普通的脸——四十来岁，瘦，颧骨很高，眼睛很小，但目光像锥子。
巴刀鱼没有管他。他的目标是那个端碗的灰夹克。灰夹克已经转过身来了，脸是方的，眉毛很粗，左眉骨上有一道疤，把眉毛截成两段。他看见巴刀鱼，没有慌，甚至笑了一下。然后他把手里那碗“怨食汤”朝巴刀鱼泼过来。
黑色的液体在空中散开，像一朵瞬间绽开的毒花。
巴刀鱼没有躲。他伸出了右手。掌心朝前，五指张开。一道淡淡的金色光芒从他掌心里透出来，不是很亮，像灶台上文火的光。那些泼过来的黑汤在距离他手掌一尺的地方停住了。就那样悬在半空中，像被一只看不见的碗接住了。黑色的液滴在空中翻滚、聚合，挣扎着想要继续往前，但怎么都突破不了那道金色的屏障。
灰夹克的笑容僵住了。
巴刀鱼的五指缓缓收拢。那些黑汤跟着他的手指收缩、压缩，从一大片变成一团，从一团变成一颗珠子。一颗黑色的、表面有暗紫色纹路流转的珠子，像一颗发霉的眼球。他反手一握，珠子在他掌心里碎裂，化成一缕黑烟，散了。
“这一手，叫什么？”灰夹克的声音沙哑，像砂纸磨铁皮。
巴刀鱼没回答。他往前迈了一步，拳头已经出去了。不是玄厨的什么招式，就是最简单的一拳。打架他是在城中村长大的，拳头比道理管用。这一拳打在灰夹克的胃上。灰夹克弯成一只虾米，胃里的东西涌上来，酸臭的气味弥漫开。巴刀鱼没给他喘息的机会，抓住他的衣领往下一拉，膝盖顶上去。咔嚓一声，鼻梁骨断了。血从灰夹克的脸上涌出来，黑的红的混在一起。
那边酸菜汤也解决了。穿斗篷的瘦子被擀面杖敲中了手腕，骨裂的声音很脆，像掰断一根芹菜。他捂着手蹲下去，酸菜汤一脚踩住他的后背，把人踩在地上。
“别动。再动敲你后脑勺。”
娃娃鱼已经跑到那个被绑着的人身边，把黑色布袋扯下来。布袋下面是一张年轻人的脸，二十出头
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