——那是一声低沉的嗡鸣，像钟声，又像龙吟，从锅底深处传来，震得整个厨房都在微微颤抖。锅身裂纹里的红光暴涨，化作一条条细小的火龙，沿着锅壁盘旋而上，最后汇聚在锅口，形成了一团拳头大小的金色火焰。火焰跳动了两下，然后化作一道流光，直直地射入巴刀鱼的眉心。
巴刀鱼只觉得脑子里轰的一声，无数信息像开闸的洪水一样涌了进来——《阳火玄厨经》的全文，三十万六千字，一字不落地刻在了他的脑海里。从最基础的控火术到最高阶的“焚天九式”，从食材辨气的法门到意境厨技的奥秘，三千年阳火一脉的传承，在这一刻，全部归了他。
他扶着灶台，腿有点软。酸菜汤凑过来，用脑袋顶了顶他的脚踝，发出一声软糯的“咕”，像是在说：怎么样，我说了不用怕吧。
黄片姜看着这一幕，慢慢站起身来。他脸上的表情很奇怪——有欣慰，有感慨，还有一丝不易察觉的担忧。
“小子，”他说，“从今天起，你就是玄厨协会注册在案的第一百三十七位玄厨，也是三千年来唯一一个被龙骨锅主动认主的掌火使传人。整个玄厨界，都会知道你的名字。”
他顿了顿，又说：“包括那些不想让阳火一脉重见天日的人。”
巴刀鱼抬起头，看着黄片姜。老头眼里的担忧没有逃过他的眼睛。但他只是拿起那块抹布，擦了擦灶台上的油渍，然后把围裙解下来搭在肩上，很平静地说了一句：
“让他们来。正好我这店，也该多几个客人了。”
龙骨锅里的红光慢慢敛去，归于沉寂。但巴刀鱼知道，那不是沉睡，是等待——等待下一次开火。
夜已经深了，城中村的巷子里人声渐息。巴刀鱼关店打烊，把酸菜汤放在肩膀上，一手拎着龙骨锅，走进了后巷。月光洒在青石板路上，把影子拉得老长。
他摸出口袋里那张黑色名片，上面的烫金字在月光下闪了一下。他把名片翻过来，背面不知何时多了一行手写的小字，字迹潦草但有力，像是刚写上去不久：
“阳火重燃，食魇必至。小心你身边的人。”
巴刀鱼把名片收回口袋，抬头看了一眼月亮。月亮很圆，像一颗被炸得金黄的麻球，挂在天上，冷冷地看着人间。
他不知道“食魇”是什么东西，也不知道身边有谁需要小心。但他知道一件事——他妈跟他说过，人生在世，有三样东西不能辜负：锅里的饭、身边的人、心里的火。
火还在烧。饭还在炒。身边的人
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