筒子楼的楼道里没有灯。
巴刀鱼站在楼洞口，往里瞅了一眼。黑，真黑。不是那种关了灯还能看见轮廓的黑，是那种像被人拿墨汁泼了一脸的黑，伸出手去都怕戳着什么不干净的东西。他左手攥着擀面杖，右手拎着那份红烧肉，塑料袋勒得手指发麻。肉还热着，隔着袋子都能闻到冰糖炒出来的糖色香，混着八角桂皮的药料味，在这条死寂的楼道里显得格格不入。
他深吸一口气，踏了进去。
脚底踩到什么黏糊糊的东西，嗞啦一声，像踩碎了一只蜗牛。他没低头看。不敢看，也不想看。有些东西，看见了反而走不动道。人就是这样，眼睛一闭，胆子就大三分。他在厨房里烫过手、切过指、被滚油溅过脸，从来眉头都不皱一下——但此刻他不是怕疼，他是怕看到杨瘸子留下的痕迹。一个人孤零零死去的痕迹。那比滚油烫在脸上还疼，疼在里头，挠不着。
楼道里的黑雾比外面浓得多。走廊两侧的墙皮大片大片地剥落，露出里面的红砖，砖缝里往外渗着暗红色的光，一明一灭，像整栋楼的脉搏。那些光顺着墙根流到地上，汇聚成一滩一滩的，踩上去软绵绵的，不是液体，更像是踩在一团腐烂的棉花上。
巴刀鱼把玄力运到脚底。厨房里练出来的基本功——颠勺要稳，走菜要快，脚下生根才不会被地上的油渍滑倒。玄力从涌泉穴灌下去，脚底板像生了一层无形的钉鞋，每一步都踩得结结实实。地面的黑雾被他踩出一个一个脚印，脚印边缘泛着极淡的金光，是他体内厨道玄力的残余。金光转瞬即逝，被黑雾重新吞没，但每踩一步，脚下的软烂感就减一分。
二楼、三楼、四楼。
每一层的走廊都空荡荡的，房门有的开着，有的关着，开着的门里黑黢黢的，像一只只没有眼珠的眼眶。走到四楼拐角的时候，巴刀鱼的耳朵忽然捕捉到一个声音。很细，很轻，像猫叫，又像婴儿哭。他脚步一顿，攥紧了擀面杖。
声音是从四楼最里间传出来的。
那间房门虚掩着，门缝里透出一丝暗红色的光，跟顶楼那个心脏似的光源是同一个色调。巴刀鱼认得那间房——四零三，杨瘸子生前就住这儿。他那条瘸腿是三十年前在矿上被砸断的，没赔几个钱，回城之后一直住这间筒子楼。房间不大，十二平米，一张床一个灶台一个破电视，连窗户都是坏的，冬天灌风夏天漏雨。就这么个地方，杨瘸子住了三十年，从矿难活到煤气中毒，中间隔了整整三十年，到底是死在同一个穷字上。
巴刀鱼推开
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