年底的账簿封面上，他都要亲手写上“公平”二字——
先磨墨，再蘸笔，然后一笔一画地写，写完了还要端详半天，像是在看自己这一年的答卷。
三天前，他做了一件全长沙府没人敢做的事——
递了一封谏书给朱梓，白纸黑字，劝他“勿滥杀，勿擅刑，恪守藩王本分，上不负皇恩，下安黎庶”。
递谏书的时候，王怀把官帽摘下来端端正正地放在桌角。
他放了两次——第一次放歪了，他又用双手小心翼翼地扶正，那顶乌纱帽被他拨了又拨，直到两边的帽翅和桌面完全平行。
然后他才把谏书推过去，推的时候双手都在发颤，可他还是推了。
此刻，王怀被绑在月台中央的柱子上。
官服穿得整整齐齐，脊背挺得笔直，像一杆竖在烈日下的标枪——
他的后背已经被汗水浸透了一大片，但肩线始终没有垮下去。
他望向朱梓的目光没有求饶，只有一种读书人特有的、明知必死却偏要站直的倔强。
这种倔强让朱梓很不舒服——
不是因为愤怒，而是因为这让他想起了王怀递谏书时放在桌角的那顶乌纱帽，那个动作里有一种他永远无法掌控的东西。
朱梓坐在廊下的阴凉里，手里端着一碗冰镇的酸梅汤，碗底碎冰碰撞发出叮叮当当的脆响。
他慢悠悠地晃着碗，碗沿上凝了一层细密的水珠，他用拇指一下一下地抹掉，像是在把玩一件精巧的器具。
他看向王怀的目光里带着一丝玩味，嘴角似笑非笑地勾着——
不是期待，不是愤怒，而是一种悠闲，一种事不关己的悠闲。
“王典簿，你说本王滥杀。”
他的语调很轻，轻得像是在跟老朋友聊天，但是却没有一个人觉得他在聊天。
“那本王今日就让你看看——
什么叫滥杀。”
他一挥手，两个行刑的护卫上前。两人手里握着浸了水的牛皮鞭——
风干之后硬如铁，一鞭下去就能抽裂皮肉，带出碎肉来。
执鞭的护卫手臂上都有一道道旧伤疤，那是在以前的刑罚中被溅起的碎骨划伤的。
“鞭刑一千下。”朱梓说这话时语调轻飘飘的，像在吩咐下人添一盏茶。
他甚至端起酸梅汤又抿了一小口，让那酸甜的凉意在舌尖上多停了一会儿，然后不紧不慢地补了一句：“一下都不能少。
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