到宗果图书馆，是回到他自己。
他是梅小E。
“E”不是英文字母的E，是殷商甲骨文的“易”。
变化的易。
阴阳的易。
生生不息的易。
从老鼠变成人，从人变成老鼠，从老鼠再变成人——不是变回来，是变上去。
像楼梯，你从一楼走到十楼，然后回到一楼，你以为你回来了，但你不是一楼的你了，你是带着十楼的记忆回到一楼的你。
你是新的你。
你是“易”的你。
书虫洞的尽头，是一扇门。
不是木门，不是铁门，不是任何一种物理意义上的门。
是一本书。
一本打开的书。
书页上写着两个字：
宗果。
小E推开书。
门后面，是宗果图书馆。
不是一座图书馆，是一座城市。不是一座城市，是一个宇宙。书架比银河系还宽，书脊上的文字比星星还亮。每一本书都在呼吸，像一个活着的生命。每一个书架都在生长，像一棵树在长高。
图书馆的最深处，有一把剑。
不是插在石头里，是插在时间里。剑身上的刻痕不是花纹，是年代——从公元前1600年的殷商，到公元2026年的今天，每一年的记忆都被刻进了剑身里，三千六百年的历史，密密麻麻，像树的年轮。
小E走到剑前。
他没有拔剑。
他等着。
他在等一个人。
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书架深处传来一声轻叹。不是叹息，是那种你点了一杯奶茶、店员告诉你卖完了的时候，你会发出的那种“啊……好吧”的声音。但比那更深，更重，更带着几千年的疲惫。
“紫阳剑不在这里。”那个声音说。
小E的心往下沉了一寸。
“紫阳剑在你心里。”
小E的心又往上浮了两寸。这句话太耳熟了，耳熟到像某个低成本武侠片的台词。
“别玩我了。”小E说，“我是来借剑的，不是来听禅的。”
书架的阴影里走出一个人。
灰色长袍，赤脚，头发乱得像个鸟窝。不是乔布斯。是另一个人。老一点，瘦一点，眼睛小一点，但那种“你说什么都对不上我的逻辑”的气质一模一样。
“你是谁？”小E问。
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