瓶盖扔进三米外的垃圾桶里，地上的牛奶珍珠得先用土盖住，然后再扫走——如此设计好，走过去后，弯腰捡瓶盖杯子。这一弯，人再也没起来。老头眼前乌黑，蓦地栽倒，瞬间猝死。
谁也不知道这老头今天扫了多少地走了多少路，谁也不清楚这老人今天吃了几顿饭喝了多少水，谁也没问问这个人连着多少天没休息，谁也不明白这老人家为何这么大年纪还这么拼命。
咿呀！
该怎么形容钟老汉这一生呢？笔者竟找不出一个华丽激昂的词汇来。他平白得好像从没有来过人世间，他困塞得如同家猫没见过世面，他卑微的一生注定流星疏忽一闪，他苦涩的命运如秦黄牛一样此生只为耕耘而来。生也耕作，死于耕作，此刻躺在地上佝偻的老头，手里依然握着扫帚把。
他不高大不显眼，不会文不会武，他默默无闻平平无奇得连个小丑也不如；他没有智慧没有胆量，没有梦想没有作为，他活着是个悲哀，死了自然而然。他在沸腾又荒诞的红尘里没有任何故事可传，他在磅礴又浮躁的年代活着如同死去。
他燃烧命运时火苗是蔫蔫的，他奉献自己时脚步是颠颠的，他讲的笑话是苦涩怪味的，他流的眼泪是毫不值钱的，他穿的衣服是别扭邋遢的，他这一生的征途是荒凉没有风景的，他的出生和死去连场笑谈也凑不全……
他不配拥有宏大肃穆的哀乐，连葬礼他也被世人认为不必非得拥有，他没有提前备好的棺木寿衣，连一般人临终前告别的机会他也索性不留。他死得干净利落，如是他这一生。
有人生来是凡人，却活得像圣贤；有人生来是小子，却搏成万古名将；有人幸得天下兵权，却祸国殃民贪图小财，有人生来是君王，却万事不理沉迷女色。
钟老汉留下的背影远不如街边的彩旗亮丽喧哗，但他走过的路径却是一代代、亿万万人一起踩踏而过的。他代表着每一个平凡的人，他的结局也是所有平凡人的结局。
非要细究他留下过什么，也许钟理晓星清楚，也许雪梅学成知道。可能儿孙后知后觉，但前人的精神总会在后人身上留下些蛛丝马迹。BD会传染，基因会传染，信念也会传染。
此时此刻，对面的街上正有一女人摘下口*迎风高歌，朗朗的民歌像在恭送这边猝死的老人。
终于，有人看到了倒在地上的清洁工。是一老太太，拉着菜篮子，远远见着地上趟着个人，胆小的老太太恨不得拐进草丛里从这段路快速走过。对于一位死者，路人只留下了她的几个回头看而
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